Prosa Cadavérica

Karne-piedra metalizada

2011-12-15T13:44:00.005-06:00

Corrosiva máscara metálica envoltura
carne-cuerpo, tu alma-hoguera: luz necrosa
entre úteros metalizantes comprimidas fuego-bolas

Líneas oxidadas, curvas que se enlazan a las piedras
suave dermis, lenta tierra y acerados clavos fríos
el camino... en el vientre... se te entierra
brotan necro-azules ecos: vida negra

Una iota puta
una vía infinita
y tu cuerpo putrefacto
¿vivo, muerto o calcinado?
Ruedas enlazadas, mentes-redes
en tu monte venus, mil siameses en tus ojos

- - - - - - - - - - - - - - curvas-carne
- - - - - - - - - -en tu vientre
- - - - - - -fierros-vías
- - - ecos lentos
ojos vacuos

Fotografía tomada de: http://www.blueskyart.com/items/Southern%20Nude.jpg

La calle abandonada

2011-11-30T12:34:00.003-06:00

Fuego sale del abismo: soles-ojos-muerte
Hierros afilados, en una hora cien kilómetros engullen
atraviesan hueso y carne, hierro-cuerpo, lo destrozan
vuelan rastros de deseo, carne exhalando vaho vital,
en trocitos, lluvia roja, ojos voladores

Una calle abandonada, pavimento negro enrojecido come carne
chupa sangre.

Sesos grises, luces amarillas
lenta-muerte inexistente

Calle amarilla, noche degrafilada,
postes-líneas, caminando-perspectiva-líneas paralelas

Tripas y zapatos escarlatas
muerte en el infinito de la medianoche

Calle muda, luces-cómplices
y mis ojos-cuevas, ven la sangre que la calle absorbe
como diezmo necesario por guardar silencio: ritos-muertes

Fotografía: http://nekosonik.blogspot.com/2007/09/la-calle-abandonada.html

Monocular

2010-10-14T21:24:00.001-05:00

En el punto muerto de tus ojos
existencia sonambulizada
(pantanoso barro negro)
floto incendiándome

En el ágora vejiga de tu boca
danzas de marfil etilizado
abre sésamo tus piernas

esquelética juana loca

Punto muerto necrosante
piedras y murciélagos cristalizados
hielo negro: lágrimas de acero corroído

Abre madre los internos labios de tu vulva
entre puntos muertos que se tragan
en el fondo vacuo del abismo

Cruje entre las piedras
mi cabeza calcinada

Trascendere

2009-07-29T14:52:00.004-05:00

No hay personas, ecos.

No hay piel, carne.

No hay letras, dibujos.

No hay algo, sin sentido.

Caminando y dejando trozos de piel en la acera, me desgajo entre resquicios de mirada falsa y mentirosa.

Palabras, hierros afilados se pasean por mi lengua, y mi mente no lo sabe, su piel es de plástico.

Odio mentir, ¿me crees, santa de piernas estultas? No hay mensajes encriptados, oye quien debe de oir, las alusiones no existen, sólo hay falsedad: cada cual soporta un determinado grado de verdad sobre sí mismo.

¡Oh Dios sin carne y con puños coléricos! mi cabeza está desnuda a tus rayos sin piedad... mucha luz me puede llevar a no ver, o a oir la música en los cristales de la arena blanca...

Heme aquí Dios de tierra, desnudo entre tus tifones, y hablando a las voces cadavéricas.

¡ Oh Aedo de mil tintas! no te duermas entre nombres que se escuchan. Ve a lo alto del sonido que no se oye, allá donde los fracks blancos se tornan, uniendo sus mangas y dejando a las palabras hablar de lo suyo: el silencio.

Vacío Transversal

2009-07-29T14:03:00.005-05:00

¿Qué hay de nuevo en el sexo piel a piel de los viernes maquillados? ¿O en los vasos etílicos de sabor a letargo que se hunden en la falsa inconciencia de los tragos sin memoria?

¿Qué hay de nuevo en las pláticas que una y otra vez redundan en "te quieros" en "te odios", y en estúpidos rituales inchados de hormonas que se inyectan moralina y vacía nimiedad?

¿Hay algo nuevo en tus ojos que se encierran y hermetizan a decir que el miedo es su constante?

¿Dónde estás dios de barro? ¿Seduciendo niños virgos? ¿Acaece yerto el hombre sin su dios que le insufle odio sacro, que le eleve la testuz hasta el hueco de la soberbia diáfana y que ordena el fiel Yahvhé?

Atravesado, desde mi ojo derecho hasta donde mi mano ya no es sino piel cruda, está incrustado, como santa sanguijuela, sorbiendo mi conciencia y mis gastadas convicciones, esperando a ser imperio en el débil y raquítico eco de mi voz de muerto.

Sin dejar que la voz de mi alma yerta salga a flote sin reventar entre el flujo de mis cuerdas gruñientes; ya no llega nada, ni el miedo, ni esperar, ni terminar, ni seguir. Ramas altas y densas cubren todo el suelo de los vientres fenecidos entre luchas martajadas de mi ego por triunfar. Ni el sol con su amarillo imperioso atraviesa el denso humo de un cielo oscurecido y azulado, no por agua, sino luto que pintado, sólo se hace que no oye.

En las urbes vivimos hombres que nos creemos infalibles. Somos tontos casi-humanos, regodeando nos miramos, y sin polos cerebrales, sin-dicencias nos decimos.

Termino esto que no tiene sentido ni principio, tal vez un final, aunque forzado, no por ausencia de palabras sino por que quema el vacío, y no cualquier vacío, sino aquel que llega y se acomoda en el vientre, justo en la boca del estómago, de forma transversal.

Angulus ridet (Svefn g englar)

2009-07-25T15:45:00.004-05:00

El miedo se escurre
como polvo en mis pupilas derruidas
la ausencia de la luna que siente
me quema sin saber su nombre fenecido

Suave paranoia psicodélica
que me minas y escarbas las planicies
¿quién piensa que la noche se acaba?
versus domine mi ego displicente se pronuncia
hic et nunc son mis sueños de tragedia

Hambre como a muerto me seduce
siembro las paredes que se encogen
ya adelante les preparo su lugar

¡Quimera de fuego maldicente!

Hondo el sueño se avalanza como hondura
venzo al ser
de cabezas enlutadas como Píndaros humanos

Mi latencia sutilada de rareza se desprende
suavizando las rasposas luminarias de nihil

Sólo hay nada, viene el rojo de fragancias
que se funde al acero oxidado de la vida
como piel de caballeros acerados por los ganchos
que se truecan como monstruos
alejados de las voces alienantes son de fierro
sus gastados corazones descosidos

Muera el ego, vive el odio
como larva se alimenta de mentiras
que aunque fieles, sólo dicen ilusiones
que se escapan de las fuertes humaredas

Vuelve recia, suave Gea adolescente
mira el fuego en la entraña sediciosa

Muere lento ego ausente... firma el sello de la vida

Lapsus

2009-05-10T22:41:00.002-05:00

Furia...
negra

Muerte...
sucia

Carne...
bestia...

La fría carcajada cercena los labios pintados, de nada y muerte...

Cadáver...
calcina

Tus ojos...
maldicen

La noche...
me ciega

Temblando, la carne se hace dolor ¿Se viste de negro la dicha fingida?

Audire...

2009-05-02T22:21:00.003-05:00

La música hace al tiempo paralelo, a los oídos paralelos y perpendiculantes. El himno entonado en las profundidades del sótano yoico es voz que sale de su garganta monstruosa y deificante.

Vivimos en ella y respiramos las bemoladas voces que escurren a través de la piel. El oído es la vía de acceso al "más acá", donde la noche termina sacudiendo la luz maldita del Gran Teatro Humano. Sin histrionismo, sin ficción, el yo sin piel, descarnado, se muestra escurriendo sangre frente a las letras que drenan miedo, lujuría, más miedo y más lujuría.

He de vivir con la maldición de tener dinteles enormes a donde los demonios en forma de sostenidos, bemoles, becuadros y una que otra forma desconocida entra a ennegrecer lo ya negro.

Tener mil oídos es maldición, aunque el que lo ignora quisiera tenerlos. ¡¡ Ignorante !! he querido arrancar mis oídos que no me dejan sangrar en paz ¿y tú los quieres? Satán adula, nunca cumple.

Escribir más no puedo ¿cómo hacerlo si las notas me invaden como espinas y fierros calientes quemando y cauterizando mis recuerdos?

He muerto mil veces por los oídos que tengo ¿Vivir? ¿Qué es vivir? no sé que es vivir, nunca he estado muerto.

Límite...

2009-05-02T21:22:00.003-05:00

La realidad se escurre. Se escapa de mis manos como cráneo ceboso, de neuronas, de sentimientos grotescos, vergonzantes.

Realidades alternas, in-te-legere... o evasión de la realidad... psicodélica y terrorífica.

A punto del colapso mis tendones aprietan la mandíbula y gritan, con desorbitados ojos, deseo por sentido, ya de barro, de alma o de mujer que ex-útero acaricia el cabello limpio y la cara sucia del niño que grita por que no le dejan jugar a "qué sentido tiene la vida".

Esqueleto es la cultura. La miro sin carne ni piel, solo huesos; y la cultura desnuda es como ajenjo dulce: no hay sabor, porque los sentidos engañan, como lo dijera aquel filósofo, de grandes carnes y más grande ego.

En el límite entre la razón y el sentimiento me detengo a observar los saltos del tiempo, que se brincan del alma a la demoniaca razón que dubita sobre el sentido de calcáreos besos sodomizados por la incostancia y el egocentrismo (¿falocentrico?) del amante de tiempo lunar.

Tal vez loco, tal vez demasiado cuerdo, en las semanticidades del diario fornicar es lo mismo una cosa u otra. Moriré en la sombra tal vez, pero ¿hay luz que no sea alcanzada por lo densamente oscuro del olvido o de la historia, o de la muerte colectiva de los monos desnudos? ¡ Bah ! Mas vale morir enclaustrado en el yo que vivir en al aparador cultural del otro estúpido (por naturaleza o crasamente).

¿Por qué entonces escribir, memoriar? el yo no se contiene sólo en ideas, necesita los glifos, la música, el teatro, que sé yo ¿el arte está incluido en el heptagrama de la perfección simulada?

Revolución, contradicción, irreflexión: la realidad sustantivada implica determinado grado de locura; la verbalización, cordura práctica.

Aquila non Capit Muscas !!!! Ea pues Satán, deja el disfraz de mi yo y muestra que la locura es una decisión, como comer cereal o morir.

Derrumbe...

2009-05-02T20:13:00.007-05:00

Mórbida carroña
el rojo pinta rabia

Sarraceno demoniaco
carcome herrumbre seca

-Lúdica beldad
-lila luz

Realidad terrible
histriónica y putrefacta

Perros negros rabiosos
como puercos se retuercen

-Valor leal
-bien de laudo

Derumbe en el yo
catártico y caótico

Catalepsia horrorosa
roída por ratas rotas

-Telon: amar…
-vuelo sutil

Tumbado y trepanado
mastico concreto

¡¡¡ Vómito vertiginoso
de rabia en letras !!!

Quebrado...

2009-02-12T23:34:00.006-06:00

Agudo quejido
negrura afilada
penetra mi pecho
ausencia fingiendo

¡¡¡ pasión enferma !!!

Aguja caliente
traspasa la carne
y entra un cadáver
de senos sangrantes

¡¡¡ misógina muerte !!!

No me espanta la carroña
más tiemblo mordiendo
un ausente cigarro

Pero

¿Cómo fumarlo?
¿con dientes podridos?
sin boca los muertos
encuentran gusanos

Con sangre ocular
Titán descarnado
invade las noches
aunque hable una vida

¡¡¡ de putos cigarros !!!

Navaja en mis uñas
mi muerte asegura
la piel, los tendones
mi cebo podrido

mi voz de cadáver...

Inside

2008-11-04T03:52:00.005-06:00

Tras la cortina de piel húmeda y roja. El miedo se esconde, como hueso enterrado en la ingle. Viene arrastrando larvas necrófilas, desesperante carroña inservible. Saco de huesos alterados a voluntad, dislocados por silencio nihilista, de pauperismo emocional, o de violencia gráfica y religiosa.

Nada sirve, porque nada mata. ¡Ah estupidas memorias! Siempre plañendo cebo y piel, sangre y grasa cerebral. En un "para sí" el estupidizante ego se esfuerza por mantenerse cuerdo, lejano al deber sin-sentido mayoritario.

Quebrando el silencio, los huesos expuestos gritan despavoridos: ¡no más voces! que ellas asfixian el hambre de existir... qué mas da, la disyuntiva entre ser o no es dolo. Existe la cobardía, o el nihil absoluto.

Muerte, ¿callas cuando me asfixia existir? sal por la ventana, donde el árbol de los colgados espera tu suerte o la de un amarillo cadáver: el de mi padre, yo hijo de Edipo.

Concreto

2008-10-15T02:56:00.002-05:00

Parecía que la lluvia, cual bola de hormigas furiosas devora hombres, no dejarían de golpear aquel débil pavimento. El inmatizado horizonte se perdía entre smog y perros que se guarecían en donde podían.

Las gotas oblicuas y regordetas golpeaban la cara de Juan, que caminaba a media calle, alcoholizado, y con la percepción alterada por fumar cannabis. Sus ropas deshilachadas y viejas atraían las miradas, además de su caminar zigzagueante, que parecía querer escribir algo en los charcos que lavaban las calles, sin dejar rastro del crimen que implica vivir en la urbe.

Llegó aquel hombrecillo de cabellos largos y zapatos de trabajo industrial a la vía de tren, se quedó mirando, como esperando a que llegara el tren. Duró bajo la lluvia esperando cerca de media hora. Nadie llegó, ni el tren ni los recuerdos agradables de la infancia, parecía que ambos, recuerdos y tren se escabullían como fantasmas, como malditos espectros.

Caminó otra media hora hasta llegar a un puente, subió al borde, miró al suelo. A lo lejos se escuchaba el tren ¿traería los recuerdos también?

La lluvia camuflaba las lágrimas de aquel hombrecillo de aspecto duro y misterioso. Se aventó del puente, y al caer, su craneo reventó, salpicando todo el concreto de sesos. La muerte fué casi instantánea.

La sangre y los sesos fueron, poco a poco, lavados por la corriente de la lluvia.

Un perro, furtivamente, se acerco y rapiñó algunos pedazos de seso que la corriente se llevaba, como queriendo lavar la culpa urbana.

Algunas personas se acercaron, tomaron algunas fotos. Un incauto recordó que a veces en esos casos se llamaba a algo llamado ambulancia. El espectáculo duró un momento, la preocupación lleno los treinta segundos correspondientes.

Luego la inquietud se fue esfumando, como la lluvia, y los perros, que cenaban seso, o sentimientos diseminados en agua de lluvia.

Serial

2008-10-14T00:47:00.004-05:00

Veintidós horas, treinta y siete minutos. Bethoveen, la Novena, cuarto movimiento, estridencia caótica reventando el silencio, haciéndolo un guiñapo.

El silencio sobra cuando el ruido de las vísceras ensordece.

Rutina mefistofélica, que anunciaba una catarsis pronunciada. Enmaletando filos fóbicos, con excitación y sabor a bisturí, de acero inoxidable, entre corrosión de nihil existencial incoloro, o gris, o negro.

Meticuloso... cubriendo la culpa con látex, sellando las manos como quien sella una tumba, de hedor serial, de sangre que nutre la vehemencia de sentir poder, de ser dios frente a la muerte ajena. Veintidós horas cincuenta y cuatro minutos, quinto movimiento.

Cronos, con rostro oscuro de medianoche, ocultaba silente los pasos de Hermann, los impregnaba de placer, dejando un olor a violencia reprimida, a recuerdos incestuosos.

Todo listo. Matemáticamente calculado, hasta la apariencia de la musa en turno: joven, tez clara, delgada, bella, y con oficio de vender retazos de cuerpo a precio de indignación, de hambre, de marginación.

Casi... el quinto movimiento da sus últimos golpes, preludiando una sinfonía de sangre y violencia.

Karajan da las últimas estocadas, mientras el corazón de Hermann late más a prisa, y simultáneamente se va congelando, haciéndose de acero despiadado, preparando la mente para teñir las navajas y bisturís de tonalidad escarlata. Los bemoles de Bethoveen consuman lo último.

La colección es basta, pero incompleta. Una musa por hueso humano.

Hermann se detiene en el dintel y en soliloquio se interroga:

- ¿Quién será más famoso, Bethoveen o yo?

Noticiero 15:30 horas

2008-05-24T17:00:00.005-05:00

Herman, puerta 512, once veintidós horas, tocó. Sabía perfectamente que a esa hora estaba sola. Hijos en la escuela, esposo trabajando, ella guardando rastros de lujuria frente al televisor.

Argumentó ser vendedor de Enciclopedias, poco usual en zona departamental, menos usual la transparentosa bata con que recibieron a Herman.

El diálogo de venta fluyó de forma onírica e inconsciente, automática. La respuesta de compra afirmativa fue igual o mas automática todavía. Inconsciencia instintiva. El tuteo hizo presencia en ambiente de calor corporal.

¿Productos de belleza? Vaya, versátil vendedor. Catálogos de distintas cremas corporales desfilaban entre recomendaciones táctiles para suavizar la dermis.

Calor ascendente hizo que la ropa permitiera ver las zonas mas necesitadas de "cremas" rejuvenecedoras. Y al mismo paso recomendaciones naturistas para dar claridad uniforme a la piel. Erudito vendedor.

¿Cual crema usa habitualmente? Desfile hacia el dormitorio sería la respuesta.

Hombros cansados, masaje necesario. Lo demás es redundar...

Manos féminas amarradas a la cabecera, boca amordazada. Placer en grado desconocido.

Herman va por su maleta y saca un bisturí. Hay poco tiempo, hay que usarlo bien. Corte enmedio que secciona la areola en dos partes. Quita la piel como cáscara del seno, la abre en dos partes. Luego la misma operación en el otro seno.

Monte venus, erupcionando sangre, y entre gritos ahogados por una corbata negra de seda, Herman siente placer, poder, odio, excitación. Todo revuelto, todo deliciosamente revuelto.

Sangre decorando las sábanas nuevas, incienso de dolor aromatizando el aire. Doce horas treinta y tres minutos.

Glúteos abiertos de la misma manera que los senos. Dolor y poder, sangre y excitación son antítesis necesarias, correlativas. Inventadas por una especie de hombres poco humanos, más dioses que humanos.

El tiempo se termina, la ansiedad da un toque de placer más agudo. Cuchillo, afilado, grande y largo será el broche de oro.

Hasta el fondo del vientre, abriendo en dos canales, es el último movimiento de una ópera perfecta.

Puerta 512, catorce horas dos minutos. Luces rojas y azules, hombres de blanco corriendo. Niños llorando.

Una mártir ha muerto. Esposa ejemplar muere a manos de desconocido, dice el noticiero de las quince treinta horas.

Mórbido

2008-05-24T16:47:00.005-05:00

Soy débil

Tanto que deseo morder tu piel
masticarla

¡Pero no grites!
me asustas...

Debajo de mi colchón
tengo una navaja
para cortar tus pezones
y abrir
en dos partes
la piel de tus senos

Ver escurrir tu sangre
y lamerla

Cuando llegue a tus piernas
salpicarme de ella
humedecer mi rostro
confundir mis labios rojos
con la carne viva y cortada de tu cuerpo

No me malinterpretes
no deseo hacerte daño
sólo beber tu sangre hasta saciarme
arrancar tu piel con mis dientes

Sólo quiero ver tu cuerpo
llorar y sangrar al unísono

Trepanación

2008-05-23T17:35:00.004-05:00

Andreas se lavantó, miró a sus seguidores sentados, subió a lo más alto de la campiña y dijo:

- Los han perseguido por defender la verdad, por decir lo que piensan. Incluso a sus antepasados les trepanaron so pretexto de liberarlos de demonios, siendo que los posesos son ellos. He de decirles que cuando esto pase, lo único que queda es cortar nuestro pecho con una daga, romper las costillas, sacar el corazón y morderlo, hasta saciarnos. Nos hacen creer que lo sacro es ser caníbales, comer cuerpo y sangre ajenos. ¡Mentira! sólo la sangre propia, escurriendo entre los labios, es la que salva, el hombre es la salvación del hombre, no fantasmas clavados que, putrefactos, regresan de la muerte para salvarnos.

Ahora empieza a escribirse una nueva historia, personificada por hombres y mujeres, y no fantasmas que hablan y ascienden. No dején que el hambre de su corazón se alimente con carne descompuesta y maloliente. Escupan esa falsa esperanza de sus espíritus, y si la han ingerido, abran sus estómagos y arránquenla, es mejor vivir sin estómago que con alimento que pudrirá su sangre.

No permitan que letras falsas llaguen su pensamiento, la única verdad está contenida en su alma, no la busquen allende de la tierra, la verdad está tan clavada al barro, que sólo lamiéndola se le puede percibir.

Han inundado sus espíritus con dos demonios insaciables, ávidos de más y más sangre de ustedes: "bien y mal". Y son tan reales que carcomen nuestro cerebro hasta el último momento de nuestra existencia. Lo primero es reconocer que son como quistes, no dejan de punzar nuestro pensamiento. Ustedes, hermanos míos, están más allá del bien y del mal, o deberían estarlo, no deber artificial, natural. No como el deber de la Gran Quimera, que es veneno, sino el de la tierra, el de Natura, nuestra madre.
Arranquen a esos demoniacos quistes de ustedes, luego serán libres y podrán decidir, en lo que se puede decidir, que es lo quieren hacer y no que es lo que quieren que hagan.

Nuestros antepasados soportaron la trepanación, ustedes, y yo hermanos míos, sólo caminaremos descalzos, sin rumbo, bailando frente al sinsentido.

Andreas se calló súbitamente, se quitó las sandalias y se fué caminando en la tarde que empezaba a ser noche.

Bienaventurados !!

2008-05-23T16:37:00.004-05:00

Andreas llegó a la punta de la montaña, sacudió su capucha, luego toda su túnica. Recargó el bastón sobre una piedra. Estuvo un largo rato mirando hacia el suelo, encorvado y con las manos sobre la cabeza. Luego se levantó y dirigió su mirada a los que le seguían:

-¡Bienaventurados los que escuchan el crujir de la noche, y pueden percibir con suma claridad lo agónico del viento en las noches de invierno!

¡ Bienaventurados quienes en las noches de hambre consuetudinaria, desgarran su pecho con una daga, sacan su corazón y lo muerden, como perro que muerde sus patas!

¡Bienaventurados, en verdad, aquellos que martajan con navajas las risas hipócritas de sus rostros, y no dejan que la Gran Quimera les pinte con, excremento y sangre, hoyuelos falsos en el abismo del espíritu humano!

¡ Bienaventurados los que lloran sangre, y no esperan la felicidad de ultratumba, aquél cuadro miserable de algodón y párvulos rosados. Yo les digo, que quien así se viere, está muerto entre moscas y gusanos de panteón. Antes de llegar a la muerte, ya la tuvo, porque renunció a la vida !

¡Bienaventurados los de espíritu inconforme, que no sacian su hambre con canibalismo y sangre que fluye entre maderas y clavos. Porque devorar los propios pulmones y el corazón es sacro, no así lo soez de devorar carne ajena que limpia pecados, y tras de esa limpieza esconde pavor a la libertad, terror a caminar sin rumbo, a sangrar los pies entre piedras afiladas. Cambiando esta incomodidad inherente por desfiles de incienso y cantos corales dirigidos al cielo, y recepcionados en lo hondo del Seol humano!

¡ Bienaventurados los que han desnudado a la Gran Quimera, y le han destrozado el vientre a puñaladas y mordidas. Ella, la que engendra monstruos idénticos por serie, es la que nos persigue a donde sea que vamos. Yo les digo, aún aquí, entre nosotros, hay traidores, hay quienes me siguen por lo poco ordinario de mis palabras, pero no han somatizado nada de lo que digo. Mis palabras se les escurren como el jabón, fingen odiar a la Prostituta Escarlata, y en realidad le besan sus senos redondos que manan leche putrefacta todas las noches. Dichosos quienes ven el rostro descarnado de la Gran Prostituta, y no la supuesta belleza del "deber" en ella.

¡ Felices los que tienen oídos que sangran al sonido de la lluvia, los que pueden dar a luz a mujeres y niños en lienzos de piel humana, los que platican con la cantera y el mármol, en pocas palabras, los que hacen que la madre tierra se sienta orgullosa de que existamos. Ustedes son la sal de la tierra, y no como aquellas semillas de ajenjo que golpean su pecho y hablan a la nada para que les cure, para que les alimente; esas vergüenzas humanas perecerán por sí mismas!

¡Felices, no quienes oyen lo que diogo sino aquellos que lo saben antes de que hable. No hace falta entender lo que digo, es necesario que estas verdades esten como semillas de fuego, esperando la chispa de mi palabra para encenderse !

Antes, a los como ustedes les injuriaron, les abofetearon, les quemaron, les obligaron a decir palabras que no eran suyas.

No olviden, si alguien les abofetea la mejilla izquierda, inflen la derecha de saliva y escupan el rostro de quien lo ha hecho. Antes se dijo "quien ama conoce a dios", yo les digo "quien ama es dios", también se dijo "ama a tu dios sobre todas las cosas", yo les digo "no vomiten frente a las estatuillas del dios falso por sobre todas las cosas, la tolerancia es el ángel que nos cuidará cada noche que respiremos vino hecho sangre".

Luego Andreas se volteó a punto de derramar una lágrima, y se escabulló rápidamente de entre los discípulos. Uno de ellos le alcanzó y preguntó porqué la lágrima, el con el rostro completamente húmedo le dijo:

-Hay un traidor entre nuestros cercanos, y temo por su vida, él trata de ser sincero, sin embargo, su suerte es morir devorado por todos los demás.

Y Andreas se retiró a su cueva, y durmió con el estómago sin probar alimento.